filin7: (Default)


Хочу поделиться с сородичами, сообщниками, читателями, комментаторами, c людьми доброй воли а также просто известить. Речь о новогодней сказке, превратившейся в чудо. Или "Как я стал поклоником ярого Госдепа".
Дело в том, что после десяти лет наступает момент, когда надо менять свой гражданский паспорт США. Пикантность в том, что многие советчики подгоняют, ведь зачастую страны, куда приходится путешествовать, не любят старые паспорта. Им подавай полугодовой срок до истечения, иначе не пустят к себе, что чревато срывом планов и потерями. Мне оставалось месяца четыре, но весной ждёт вояж за границу, на отдых, и это нервирует.
Итак, ровно 30-го декабря я пошёл на почту. У нас на Брайтоне есть такая, маленькая, но федеральная (на 5-ой улице). Некоторые даже не знают о её существовании. Друг мне советовал отправляться на центральный узел, в Бруклине, для всего южного района. А я доверился своему чувству. Тут же, следующая дверь, фотоателье, где мне сделали прекрасный фотоснимок (добрые глаза, белоснежный фон, смелая чёлка). Правда, загодя, чтобы не в спешке, я скачал из Сети форму, заполнил её, прикрепил портрет, приложил чек на 110 долларов --  на адрес помянутого Госдепа. А на почте русскоязычная девушка из окошка приветливо мне указала на столик: "Вот там, возьмите 2 бланка и заполните. Старый паспорт и форму вложите в конверт." -- Также она участливо спросила, не забыл ли я свой чек прихватить. 10 утра, в помещении вообще никого, кроме меня, не было. Даже ювелир Яша (или Гриша), что арендует половину зала, ещё не явился. А может, уже начал праздновать канун всех грядущих праздников, продолжая недавно прошедшие, из новогодней обоймы (имею в виду Рождество). Многие брайтончане-старожилы давно породнились с самыми разными слоями населения, урождёнными американцами самых разных концессий, поэтому то Ханука, то католическое, то православное, то ещё что-то.

К самой форме на смену паспорта прилагается листа четыре с рекомендациями, где расписано буквально всё. Когда это почитаешь, наступает испуг и волнение: а вдруг что потеряется? А вдруг затянут на долгий срок? -- Хотя указано чётко, что процедура займёт 4 недели. И это имеется в виду процесс рутинный, а не экспрессом, за что берут отдельную, повышенную плату.
Наконец, я всё отдал в руки девушки. Та взвесила, что-то наклеила, оторвала мне корешок. Я спросил, получу ли от Госдепа извещение. -- Да, конечно.
Собственно, в чём чудо. Свой новый паспорт я получил ровно через одиннадцать дней, уже в 2016-ом году. Не мог нарадоваться, и листал, листал.
Дней через пять пришёл по почте старый паспорт, в котором проделали дырочки. Наверное, на память.
filin7: (Default)
Я как-то купил на Брайтоне (магазин "Чёрное море") книжку "Малоизвестный
Довлатов". Это дорогая книжка-сборник, но она была полностью мокрой. То
есть, буквально, как в ведро её мокнули. Сторговался "за доллар" и
потом долго сушил. Как высохла -- разбухла вся. Так прессовал потом
столиком, чтобы читать можно. -- Вто так и читал, как будто самого
коробило (это лишь эффект, а не метафора неприятия).
filin7: (Default)
Такую сценку сегодня в Бруклине наблюдал. На перроне сабвея мечется парень-мужик. Он русский, это видно по затравленному взгляду пропащего. Он в чём-то спортивном поверх, у него такая шапочка чуть на серые, пропитанные глаза. Не понять, -- поэтому я так, -- то ли мужик, то ли парень он. Также не понять, в 10 утра -- он трезвый иль навеселе после вчерашнего, допустим. Подошёл бы поближе, так можно было б принюхаться, но он прошмыгнул с вопросом почему-то мимо.
Он обратился к рядом стоящей маленькой пожилой китаянке: "Скажите, вы русская?" -- та очумела и шарахнулась было, а после и онемела. Китаянки никак не могут быть русскими, они и не англичанки, даже и не американки вполне, поскольку владеют одними лишь иероглифами. Впрочем, русский был с нею уважителен. По зрачкам-то не угадаешь, что напугал, но душой понял. Он стал похлопывать бабушку по плечу, легонько, даже чуть этак поглаживая (в США это считается насилием -- "трогаться").
Я успел подумать, мол, немудрено в нью-йоркской подземке заблудиться, и можно в таком состоянии даже мимо большущего стенда с картой маршрутов пройти. Язык доведёт до Киева. И снова: "Так не русская вы?"
-- И мимо меня он прошёл до того, не взглянув даже толком. У меня в руках чёрный портфель, в ухе золотая серёжка, борода, нос восточного... Явно басурманин какой... -- А тут и поезд подошёл.
Я бы помог русскому, спроси он в открытую. Однако смущал его вид немного. Неделю назад такой вот убил четверых и подрезал с десяток, до поимки, за сутки необъяснимого зуда. Правда, убийца был однофамильцем Гельмана Марата, и тоже ТУТ считается русским. Но мы не о таких, а об этнических. Мы-то в курсе, кто настоящий русский, а кто так, с носом...
Обычно, толковый турист знает, что в Бруклине, да ещё и возле Брайтон-Бич, русских много. Что можно, в любом случае, громко спросить в толпе: "Кто-то поможет перевести?" -- по-русски спросить, русские и отзовутся. Русские, считается, отзывчивые.
Однако посадка, и мы в большом салоне. Все уселись. Русский от меня подальше, боком, боком. Гляжу, а он во-о-он там,  тоже пристроился. Шапочка видна (всё же, какая-то странная шапочка). Ну, думаю, определился, значится. Сейчас поедем.
Тронулся. И тут опять, слышу: "А вы не русская, скажите?" -- громкий возглас, но не крик, а сдавленный вопль надежды.
Это он обращается к уже сидящей напротив латиноамериканке. Та высокая, черноволосая, явно не мексиканка. Может быть итальянкой тоже, но не разглядеть чётко. Вот он разглядел... -- А та не шелохнётся, сидит с ровной спиной. Видимо, улыбнулась (бежать поздно, пересесть нельзя, полный вагон). Молчит. Русский подумал, что женщина скромная, что растопить надо разговор, поэтому начал о себе. Что едет на родину через две недели. Что тут, на чужбине, уже 6 лет (это невероятно, не знать языка до сих пор. Значит, или врёт, или в тюрьме сидел всё время, в одиночной камере...)  -- Пока я обдумывал услышанное, рассказ не прерывался и стал более доверительным видимо, поскольку женщина уже кивала... А потом она вышла. Тут русский достал свою трубу. Ну, телефон спутниковый достал. И уже понеслось -- на весь вагон, криком (наверное, русский спутник стал отлетать с орбиты или в тень зашёл): " Солнышко, я к тебе еду. Ты приготовила паспорт?" -- Та паспорт готовила с вечера, когда квасили, поэтому стала жаловаться на пропажу, видимо. Тут пошёл от русского отборный мат с нравоученьями. И через минуту снова: "Золотко, я к тебе еду. Ты же знаешь, что... Всё будет хорошо. Я уже в трэйне..."  Поезд мчится, тройка скачет. Чтоб отвлечься от этих перематов, достаю журнал Ньюсвик, смотрю картинки. Всё равно крик мешает. Откровения там всякие тоже мешают -- на весь вагон. И я так понял, что парень окончательно убедился, что на всём восточном побережье США он один такой -- русский. Никто не поймёт его. Скорей на родину! Паспорта нашлись!..
Тут меня слегка укачало. А потом картинка привлекла одна и зачитался. Факт же, что когда прислушался да глянул, русского в вагоне уже не было. Стало почему-то грустно, то ли сиротливо стало. Впрочем, другие мысли тут же вытеснили остальные. Скоро и моя остановка.
filin7: (Default)

Сны я стараюсь забывать сразу, иначе их никакая голова не вместит. Но этот запишу, для примера.

Иду я, значит, из школы. Тропка асфальтовая, слева-справа высокие кусты стенками. В кармане светлых брюк моих лежит острый нож на кнопке. Он закрыт, разумеется.
Иду себе (уже в школу, почему-то). За спиной что-то, видимо, рюкзак, который скорее из взрослой прогулочной жизни, поскольку школьником я носил принадлежности в портфеле. -- С тех пор, кстати, я с деловым портфелем не расстаюсь, всегда он со мной, пусть и разных моделей, в правой руке. Но тут, во сне, руки нужны для другого.

И вот, сзади двое ребят, повыше ростом. Они как бы прошли мимо, но окликнули. Я обернулся, и один попросил шоколадку. Мол, дай-ка мне шоколадку. Сейчас мне вспоминать сон удивительно, поскольку я даже и в юности видел шоколадки редко, не говоря про детство. -- Были тогда такие маленькие экономные шоколадки, вытянутым таким брикетиком, что умещался на ладони. Их вкладывали в подарочные наборы конфет, раз в году на "Новый Год" от профсоюза. Именно такую шоколадку этот парень попросил. Это было равноценно грабежу или просто насилию. Я не то чтоб жадный из себя, но если б я, к примеру, такую шоколадку ел на виду, шурша фольгой, то конечно бы поделился с жадно смотрящим. -- Точно так же я б оставил докурить, если б кто-то, на большой перемене, "забил" бы, то есть, попросил бы окурка для докурки -- но не выдирал бы из рук всей сигареты. Тем более, что будь в курилке (это просто место у забора) кто из особых старшеклассников, я бы сам ему дал целую сигарету с просьбой вернуть половину. Так было заведено, причём, порядочные старшеклассники (дети порядочных родителей) всегда имели свои сигареты, даже пачками.

В общем, уже темнеет, а этот просит шоколадку, приближаясь. Я руку в карман, за ножом. А карман глубокий и нож там как-то запутался, перекрутился в материи. Тогда я отвечаю парню, мол, нету у меня шоколадки, развожу руками. Однако он-то видел, что я потянулся, да и предмет увидел, что выделялся выпуклостью. Поэтому ответ мой посчитал наглостью, и за всем этим, видимо, наступить должна быть расплата: угроза надвигалась и вот-вот наступит самое ужасное.

И тут я снова, уже с холодной решимостью, метнул руку в карман. Небольшая заминка микросекунды, и нож в руке. Он блестит боковинами, но это не фольга, а сталь. Бандит отпрянул, а я нажал кнопку.

Стемнело ещё пуще, и лезвие ярче сверкало, отражая бликами далёкие фонари. -- Я был подростком жестоким, и действительно ходил временами с ножом, но не на кнопке, а с простым перочинным, в разложенном виде. Иногда с длинным кухонным ходил, когда по сезону пальто и удобно в пальто прятать. Так что, пусть читателя не шокирует дальнейшее, ведь это всего лишь сон и я не виноват в том, что так всё обернулось.

А тем временем так обстоял сюжет: я с жутким лязгом выбрасывал лезвие, потом замахивался и бил негодяя в грудь, но перед тем лезвие незаметно втягивая. Так несколько раз, постоянно работая кнопкой, втягивая-выталкивая. Обезумевший от страха мог в какой-то момент понять, что кровавых ран у него не происходит, однако он мог опасаться того, что я не успею в какой-то цикл момента лезвие втянуть. Выходила этакая русская рулетка. Если б я, как снова повторю, не спал, то с особой издевкой или в сердцах, видимо, ещё б и выкрикивал под дикие удары: "Вот тебе, вот тебе шо-ко-ладка!!"

Далее стало совсем в спаленке душно и я проснулся. Временами истопник наш домовой переусердствует, и радиатор жжёт неимоверно. Его нет смысла регулировать, так как станет сильно холодно и сыро (не забывайте, что под окнами у меня бушует атлантический океан страстей).

Но это ещё нормальный сон. Под утро, до этого, снилось, что я варю в кастрюле хомяков, что-то кулинарное из явно неприятного, чем предстояло кормить голодных домочадцев. Однако до этого хомяки попали под машину и погибли волею судьбы, так что не на мне грех, к радости.

Иногда я могу запомнить лишь знаковые моменты сна. Например, чёрную лошадь, ощипанного петуха и т.п., что можно задать потом соннику, для толкования. Обычно, все мои сны сбывчивые и без обмана. Однако я выбираю из массы толкований, как водится, самые для себя выгодные (сонников таких десятки, включая и старинные), и вообще, засыпаю всегда -- с оптимизмом.

filin7: (Default)

В дни испытаний ждёшь вечера, за которым близкая ночь, несколько звёзд в мутном небе и далёкий то ли маяк, то ли буй на мели.
Зимний океан успокоит. Шторма нет, нет ни души кругом, пляж пуст. Но лучше подобраться к воде там, где некое подобие низины, где песчаный подъём от кромки воды надёжно прикроет тебя от множества.
Это обычное испытание, ты привык к нему.  И даже этот красный огонёк лишним кажется, ведь он искусственный. С другой стороны, кто-то его засветил в помощь, чтоб уберечь, подсказать. -- Может, по велению инструкции.
Испытание длится недолго, часа три. Ты успеваешь выкурить три сигареты. У окурков разрываешь на мелкие волокна фильтры, втираешь их в мокрый песок: не хочется оставлять следов. Самая твоя заветная мечта в такие часы -- чтобы песок не оставлял твоих следов, чтобы брести можно было тайно. Возвращаясь назад, ты не вспомнил бы, что был уже здесь, не узнал бы, что петляешь.

Но тут, у воды, надо не замечать ни холода, ни ветра. А курить -- в кулак. Надо быть ближе к брызгам, ближе к камням волнолома.

Ты успеваешь продумать, вспоминая всю жизнь. Обычно, вспоминаются эпизоды ерунды, а затем какая-то обида из детства, которая кажется значительной. И ты понимаешь, что обижен до сих пор, из-за мелочи.

Потом ты предполагаешь, что можешь заболеть, простудиться. Ты знаешь, что там, в домах, кого-то этим опечалишь, того, кто принесёт тебе свежий лимон. -- Так, наверное, положено, в знак заботы.

Наконец, ты поймёшь, что тебе ничего от жизни не нужно, абсолютно. -- Ни этого холода, ни влаги по лицу, ни тепла за деньги.
Испытание на этом закончится. Ты побредёшь к мостовой, стараясь не оборачиваться. За спиной останется лунная дорожка.
 

filin7: (Default)

Я уже писал про Льва, и сейчас время рассказать о другой истории, где также фигурирует Мойша, начальник синагоги за углом.

 

October 2022

S M T W T F S
       1
2 34 5678
9101112131415
1617 18 19 202122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 28th, 2025 06:46 am
Powered by Dreamwidth Studios